lunes, 13 de febrero de 2017

EL DESASTRE DE ANNUAL




Los extirparon de su hogar con dieciocho años
cuando la vida ( como siempre ha sido)
era  pura mercancía:
sangre de los desposeidos por oro para los ricos.
Nunca hubo suficiente sangre vertida
para  aplacar la sed de codicia de unos pocos.

Pechos en que el hambre marca las costillas
detenían el plomo destinado a los hidalgos
que vestidos con traje de domingo
leían en la prensa  el número de muertos cada día:
seis mil en la vergüenza de Annual,
tres mil en Monte Arruit.
¡Camarero, sírvame un fino La Ina!.

Vaciaron de cachorros las aldeas
colmadas de pobreza, (la mejor aliada de las guerras);
en nombre de un dios del que nada pretendían
de un rey vestido de fantoche,
que con alegría azuzaba a su general preferido:
¡Ole; ahí tus cojones!

Diez mil niños ( apenas hombres )
cercados en aquel valle de sed y fuego,
bebiendo sus orines,
muriendo por las mismas armas
que algunos mandos corruptos
habían vendido al  enemigo.

Corrian despavoridos al ver huir los oficiales.
Tronaban los  Remington en lo alto Del Valle.
Pac-oo , pac-oo...cada  bala un hombre.

Con odio cercenaban sus entrañas
las  gumías afiladas  de las mujeres,
colgando  de su boca un miembro.

Diez mil hombres (apenas niños) muertos;
sus cuerpos desmembrados pudriéndose
al sol de un implacable  desierto.
Por qué?, para qué?
Id y contádselo a sus madres.

En la terraza de los cafés los políticos
leen la noticia.

¡Por favor, póngame otro fino La Ina!.

Al rey Alfonso XIII que no se le moleste,
anda por el monte ( y las alcobas)
a la caza de gamuzas.
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ACLARACIONES

En el Rif y protectorado español, había múltiples
inereses económicos de empresarios españoles;
e incluso parece probado  la participación en
las minas de hierro por el monarca español;
de ahí el cable de ánimo que le envió al temerario
general Silvestre en su fatal avanzada hacia Annual :
" ole;  ahí tus cojones "
Debo aclarar también que en esas guerras miserables
también hubo héroes ( y muchos ) como la caballería
del regimiento de Alcántara con Fernando Primo
de Rivera al mando, el comandante Benítez en
 Igueriben etc .
(" que buen vasallo si tuviese buen señor")

Pero todas las decisiones de los altos mandos en
Annual ,con el general Silvestre a la cabeza, fueron
nefastas y la huida precipitada y  en coches de los
oficiales abandonando la tropa, propició el desastre
 y la desbandada de los pobres e inexpertos soldados
de quintas. Las Harkas con sus mujeres y viejos,
con extraordinaria crueldad culminaron la matanza.

También esta probada la venta de munición y armas
al enemigo por oficiales de alto rango.
(Ver el "Expediente Picasso") .
Este informe del general Juán Picasso fue acallado
por las altas implicaciones ( alto comisario Berenguer
 y el mismo Rey) y responsabilidades  políticas del
desastre.
 La cifra final de muertes la estimó en unos 14.000
e incluso en el Expediente Picasso se habló de 20.000

Y como colofón la respuesta del rey cuando
Abd-el-Krim le pide una cantidad por liberar a los
soldados apresados en Arruit, Annual etc :
 "-Muy cara se ha puesto la carne de gallina" 

Del típico sonido de los viejos Remington ( pac-oo)
a los fusileros rifeños se les llamaba paccos.

Hernán 13/02/17











sábado, 11 de febrero de 2017

EL HOMBRE DEL MAQUIS



         
       
        "El patriotismo es el último refugio 
          de los canallas"
        En memoria al vecino de Valles
       de San Román , asesinado en los
       alrededores de la cueva de Sidrón

Como cada noche, con sigilo
cerraba la puerta de su hogar.
De despedida, un beso
y  una mirada de angustia.
En el estomago,  lo que su mujer
había arañado al hambre
y un puñado de hiel en las entrañas.
En su mente  confusa solo una pregunta :
cuando volveré a sentir su piel
entre mis manos ?

Su  hija tiene  cinco años
y no conoce a su padre,
pues solo es una sombra en la noche
al que se le negará  su existencia
por ser un traidor a la patria.

Ha probado la impureza del barro
mezclado con sangre de sus hermanos
en las trincheras pobladas de ratas
de muchas especies.

Allí en las alambradas, sus ideales
quedaron hechos jirones junto a su piel;
y sus  sueños arrancados de cuajo
como un vendaval arranca las hojas de otoño.

Nunca la libertad exigió tanto a los hombres,
tanta humillación la derrota.
Tantas lágrimas en fríos hogares sin dueño.

Después fue la infamia y la traición de los suyos
con los que compartió  pan y juegos de infancia.
Sus palabras son como fusiles al amanecer
que  atraviesan a la vez el  corazón y el alma.

Ahora es un proscrito que huye en las sombras
todavía sintiendo el  dulce calor en su piel
del último beso de la mujer que ama
y en sus dedos la última caricia a una hija
que odiará a su padre por ser un hombre
vil y perverso enemigo de la patria

Al amanecer
cuando el sol todavía no araña la escarcha
y el bosque exala su pútrido vaho
de olor a hojas muertas y a musgo ;
entre blasfemias y aullar de perros
se oye una descarga.
Al fin las palabras han cobrado su presa.
Los guardias atan al hombre delgado y polvoriento
a una larga escalera.
La noticia corre por el valle
y las  campanas se alzan al vuelo.
Los campesinos salen de sus casas
al ver la comitiva.
El capitán de patrulla
ordena unas salvas al aire
y murmura con odio :
" un enemigo menos de la patria"

En la vieja casa del maestro de escuela
una mujer llora en silencio;
junto a ella,  una niña en la cuna
ríe y sueña.

Hernán 11/02/17

jueves, 9 de febrero de 2017

MI CIUDAD CONTAMINADA




Desde mi ventana de un piso urbano,
miro los tejados, ocre y negro;
como la tierra reseca del verano.
Chimeneas de humo negro
se vierten en la  tarde, impidiendo,
que el crepúsculo haga su trabajo.

Un  suspiro de aliento envenenado,
repta caprichoso y se filtra en  las rendijas
como una serpiente en una cicatriz horada.

Palomas  , como cuervos ,
aletean en busca de comida .
No son palomas de   libertad ,
si no palomas sucias y maltrechas ,
que como ratas buscan desperdicios.

Allí a lo lejos , donde ocurría el ocaso ,
las fábricas como siempre ha sido ,
mantienen su esclavitud
y nadie se queja .
Sus habitantes son palomas
y  han olvidado  que allí mismo,
había un valle puro y limpio ,
donde se bebía en los arroyos
y el sol se ocultaba , disco de oro,
orgullo de su esplendor.

Por mi ventana entran ahora,
collares de hojas marchitas
que no puedo regalarte .
Pulseras de pájaros muertos
no ceñirán tus brazos transparentes .

El aire corrompido,
ahoga tus suspiros, tus lamentos ,
tu voz desgarrada , que interroga
pero a la que nadie réplica.

Quien descifrará  los símbolos
que la belleza reclama  cada instante,
indefinidamente y sin respuesta .
Quien dará la voz de alarma ?

La primavera ha muerto
la ha matado el santo dinero.
Como algún día matara
mi ciudad , mi nación
el mundo entero.

Hernán 30/12/16




martes, 7 de febrero de 2017

EL BESO


La mariposa revolotea va y viene
y cegada por la luz  besa tu frente que huele a rocío y a salvia

Quiero ser mariposa para robarte un beso


Hernán

A MI MADRE



A esa hora que los pájaros se arrebujan
en las ramas, no se si de necesidad o amor  
-pues es casi lo mismo-
y la pesada niebla de invierno
se sienta a descansar sobre los valles;
como antes, como casi siempre,
te recuerdo
Madre.

En esos instantes mágicos
que la luz cambia de signo;
primero bronce en el rostro,
más tarde, danzarina plata
sobre la pequeña almohada.
Después que el último trino del mirlo
se funde en tu voz
susurrándome al oído
cuentos de magia y misterio;
cuando mi asombro cubría tu sonrisa.
Te recuerdo
Madre.

Todo mi mundo existía contigo
en aquella pequeña  casa
junto a la iglesia;
donde el amor salía con el alba
y solo se adormecía en el ocaso.
Siempre impregnada de risas,
juguetes de hojalata y madera,
y de tus ojos llenándolo todo.
Siempre tus ojos .

La blanca casa,
donde adormecía la vieja imprenta
con rumor de hojas de otoño
y cantarinas letras de plata;
donde de tu mano  asistí
al milagroso parto de un libro.
Allí empezó todo:
de tu mano,
siempre de tu mano.

Mi madre,  mi dulce madre.
Te fuiste por aquellos altos senderos
solo transitados por las aves
a compartir el vuelo de las golondrinas
en  su viaje hacia dónde la luz es cálida
y el aire transparente;
allí donde el amor nunca se acaba.

Donde horizonte y luminosidad
se funden , allí estás tú;
confesándole al viento que me amas,
y el eco del viento
me devuelve su respuesta :
no hay muerte , si no ausencia de amor;
y este no es el caso.

Hernán 29/01/17




















EN MEMORIA DE AGUSTÍN GOYTISOLO



Porqué quisiste huir allí donde la palabra se detiene?
donde ni amor ni amigos nada significan?
Allí donde los poetas solo son silencio entre poetas?
Quizás porqué ya  no sentiste el aullido que te impulse?
o porqué un hombre en soledad
solo es polvo a merced del viento.

Tu dijiste : no te apartes nunca del camino,
nunca digas no puedo más y aquí me quedo.
Olvidaste tus palabras?
O de verdad no había elección?

Nadie podrá nunca adivinar
las razones ni el canto de un poeta,
pero tu canto era tan bello
que al dejar de  cantar nos hiere a todos.

Tampoco yo puedo decirte nada más;
solo soy otro paseante en el camino,
que nada sé;
solamente que a veces es empinado
y no faltan precipicios.

La libertad también es negarse a morir
en una cama de hospital.


Hernán 23-01-17

EL GORRIÓN Y EL NIÑO





Mira al gorrión :
gris triste y solitario;
como un mendigo,
como una mancha en la nieve.

A nadie conmueve
su pata rota
por la pedrada de un niño.

Cojea, cojea,
en busca de una miga de pan
pero solo encuentra
polvo y barro.

Mira el gorrión :
no es nada,
solo miedo y plumas,
y una triste mirada
que a nadie le importa

Cojea, cojea
en busca de una brizna
en la escarcha,
pero solo encuentra
hielo y roca.

Mira al gorrión:
sucio y hambriento
y con  una pata rota
por la pedrada de un niño.

Trina y trina
porque no sabe llorar,
pero a nadie le importa.

......................................

En Uganda los gorriones
no cojean, cojean los niños
que pisan minas en el bosque.

Allí los niños son como gorriones:
solos, tristes y cojos,
pero a nadie le importa.

Mira el niño de Uganda,
solo mocos y miedo,
sucio y hambriento
como una mancha en la arena.

Cojea, cojea,
entre la basura,
en busca de una miga de pan;
pero solo encuentra :
algún  papel desgarrado,
alguna muñeca rota;
como su alma rota.

Los niños de Uganda
no tiran piedras, si no balas.
Y sus ojos son como
pozos negros;
a los que nadie asoma,
a los que nadie importa.


Hernán 25/01/17

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